Era uma vez...

Era uma vez eu. Não partilhava com os outros o que sentia; não sabia como. Fazia estórias de mim para mim que guardava e perdia.
Um dia descobri a escrita, o dividir com… (uma folha de papel). Como intermediário, um confidente lápis de carvão, apenas. Preto no branco, literalmente.
Hoje, sempre que a inquietação me tropeça exponho-me, alma despida em discurso codificado. Conheço o que “digo”, “declaro” o que sinto. Vivo-me intensamente no que escrevo, mesmo no que nunca poderei tanger. E sinto-me livre por lidar abertamente com as minhas outras verdades; as que não se dizem, porque se escrevem. As que partilho indecifráveis.