Sem Título

De pernas cruzadas, sento os meus pensamentos no tapete da entrada. Certifico-me de que o “alemão” não os vai engolir numa lambidela amistosa.
No portão de casa reinvento a sua silhueta, coreografando-a no nada do escuro.
Como será em movimento? Felino, hirto, agitado, indolente?
Fantástico! Como me intimida, sendo tão frágil. Ou serei eu que me enleio em merdas minhas? Talvez... (haja algo mais).
Braços, pernas, pélvis?... Percussão ou melodia? Semi-nu ou vestido?
Não sou boa companhia, avisou-me logo. Pois… nem eu, revelei-me depois.

Foto: daqui

A música começa e só depois a luz. Uma luz fria, incómoda; a ausência de movimento nos dois corpos inertes, de sensualidades múltiplas, deitados no chão.
Saudades, vontades, urgências, falta pouco, já!... e faltam as palavras. É a cara da frustração. É quando a magia se transforma em constrangimento. Porra!...
“Hymn to the sun” de Glass. É difícil, ele disse. Será que resulta? Um em cada círculo de luz. Os bailarinos nunca se juntam; nunca se tocam. Têm ritmos diferentes, não se completam.
E o fim? No fim de contas são dois estranhos que acreditam gostar um do outro. Banal.
Não vejo o final da coreografia. Será que as minhas lágrimas ficaram opacas? Chove.
"Finalmente ar fresco! Estou à tua porta..."
Talvez os junte. Mas em círculos excêntricos.
Talvez os mate, incinerando-os na paixão do sol que um dia queimará o planeta então ex-azul.